¡Tráigame la cuenta!

Escribo estas líneas desde un pueblo medieval a pocos kilómetros de Avignon disfrutando de unos días fantásticos de desconexión. Dejar correr el tiempo en el verano agradable mas húmedo y fresco que se recuerda en mucho tiempo por estos lares, disfrutando de buenas viandas y mejores vinos, no tiene precio. Huelo a tierra fresca de la Provence mezclada con aromas de lavanda ya seca y concentrada, aromatizada por el tomillo y el basilisco de un parterre cercano levantado al pie de unos plataneros viejos llenos de cicatrices. Escuchar el cantar de la cigarra de día o ahora, el grillo acariciando la musicalidad sonora del francés sureño en estas conversaciones nocturnas en el jardín de mis tíos, es de los pocos placeres que puedo permitirme últimamente. Esta noche nos visita un primo con toda su prole camarguesa, nos visita portando varias botellas de un sensacional châteauneuf du pape , caldos que maridamos con la decena de quesos que mi tía nos ofrece  entre ellos un sensacional des

Tras unos días fuera vuelvo a una rutina momentánea días antes de volver a partir. Es hora de encender el portátil y leer los digitales. Observo que de nuevo se encienden las alarmas tras los boatos de presunta recuperación económica vertidos por el Gobierno y panfleteros en los últimos meses. En el último trimestre la eurozona no ha crecido nada con el sorprendente dato de una Alemania con crecimiento negativo (-0,2% del PIB) o Francia (0%). Nuestro gozo en un pozo, ahora que encendíamos motores son nuestros colegas ricos los que no tiran del starter. Y para colmo una cifra mareante: 1.007.319 millones de euros. Es el importe total de la deuda pública española. Por primera vez superamos el umbral psicológico del billón de euros, el 98,4% de nuestro PIB. Al inicio de la crisis, año 2007, nuestra deuda equivalía al 36% del PIB; cuando Rajoy llegó a la Moncloa, a finales de 2011, ya había subido por obra y gracia zapateril al 70,4%...y subiendo pues la baja inflación no es que ayude

Hoy, cuando la digestión con regusto a café te abraza por momentos a Morfeo, en ese justo instante en el que anhelas el soplo fresco de un ventilador que corte la angustiosa humedad caliente del salón, allí, medio estirado en el sofá entre cojines, la televisión me ha transportado y reconfortado. La 2 reemitía este mediodía el documental España, entre el cielo y la tierra, un exquisito producto audiovisual de TVE del año 2005 que en 26 capítulos recorre toda la geografía española. En tiempos de fast food catódico en el que tipos callejeros viajeros o españoles en el quinto infierno te ofrecen productos handycam de perfil audiovisual muy bajo, se agradece que se hayan hecho productos para retinas y mentes exquisitas como esta serie. Porque aquí se cuidan todos los detalles. Desde un guión que emana poesía, a la voz cómplice de Kepa Cueto acompañada por la música y efectos de Jesús Glück. Desde una sucesión de tomas cuidadas y ensayadas a golpe de panorámicas wescam intercaladas co

Una historia espumosa y cachonda en este agosto relajante. La historia va de un fotógrafo realizando un reportaje a un grupo de macacos. En un descuido uno de los monos le birla la cámara y toqueteando con curiosidad los botones, dispara algunas fotografías accidentalmente. Cuando recupera su cámara y revisa las imágenes, nuestro fotógrafo descubre flipado que entre las decenas que no salieron bien hay sin embargo 2 fotografías validas de las que hizo el macaco, fotos que os inserto. Las primeras selfies hechas por un mono que valen su peso en oro. Pero al publicarlas empiezan los problemas pues Wikimedia, la organización asociada a Wikipedia, las publica en la red como propias a lo que el fotógrafo cabreado responde con una demanda jurídica por derechos de autor. Wikipedia se defiende esgrimiendo que el selfie es propiedad del mono y no del fotógrafo. Prometo estar atento para cuando se conozca el veredicto, esta sentencia promete. Los 2 selfies que se hizo el monito y motiv

Cuando media Catalunya aún sigue con las manos en la cabeza tras la confesión choricera de Pujol pater, la otra mitad seguimos flipados porque esa otra mitad no se oliese nada. Porque visto el camino recorrido poco o nada nos ha sorprendido. Y tirar de hemeroteca es el mejor google maps para otear ese camino polvoriento en el que muchos nos alertaron desde la cuneta por mucho que las castas catalanas se empeñasen en hacernos ver un oasis. Un artículo de culto estos días es el que escribió mi admirado Gregorio Morán en el año 1999 para su columna sabatina de La Vanguardia. Digo que escribió pues no pudo publicarlo. La proximidad de las elecciones autonómicas motivó que en can Godó le censurasen, todo por no molestar al President . En esta tarde canicular me preparo un refrescante russian black  (vaso lleno de hielo picado, añado mitad de vodka escandinavo y mitad de licor de café mexicano Kahlúa, vertido despacito para que la densidad marque capas, decoro con granos de café) 

A la hora que escribo estas lineas en decenas de pueblos y ciudades de España se debe estar perpetrando esa abominable tortura llamada corrida de toros. Agosto es el mes por excelencia de la barbarie, del sol y sombra a las cinco de la tarde, de la arena ensangrentada entre pelotazos alcohólicos de las fiestas patronales, del macho que vuelca su testosterona y sus frustraciones en el deleite voyeur de la tortura. Aunque a las corridas le queden poco más de 10 años para pasar a convertirse en algo pintoresco y testimonial de cuatro sadomasoquistas trasnochados, tendremos que soportarlas por un tiempo, más cuando nuestro corrupto Gobierno las convirtió en bien de interés cultural, en un nuevo subidón de testosterona patria cavernícola con olor a naftalina y barbería. La marca España es esto amig@s, mal que nos pese, la marca de la tortura gratuita, como lo es también nuestra marca récord de desempleo y pobreza severa en Europa, o la marca del país más corrupto de la U.E. o para acab

Aquella parrafada que suelta el sacerdote en una boda por la Iglesia, aquella de "hasta que la muerte os separe" no se ha cumplido con este matrimonio de California, en un suceso dado a conocer por su nieta y que ya se ha convertido en un fenómeno viral. Porque Don y Maxine Simpson se querían tanto que decidieron marcharse juntos de este mundo. La foto que inserto es estremecedora y a la vez enternecedora. Don y Maxine Simpson agarrados de la mano al poco de fallecer Cuando a Maxine le diagnosticaron un cáncer terminal su marido se volcó en cuidarla y en seguir haciéndola sonreír. Llegado los últimos momentos, Don, que gozaba de excelente salud y por razones casi metafísicas, se dejó llevar muriendo de muerte natural agarrado de la mano de su esposa en estos últimos 62 años. Cuando leo que solo en el año 2013 en España se separaron o divorciaron cerca de 120 mil personas, ver este ejemplo me demuestra que, aunque sea en un porcentaje muy pequeño de enlaces, el amor

Rajoy nos quiere vender la moto del empleo y vaya qué si lo está consiguiendo gracias a sus voceros que en los tiempos que corren son una gran mayoría. Porque analizando  en profundidad las cifras de la última EPA, algo ya me olía chamusquina. No dudo que tocamos fondo hace meses y que una ligera recuperación en la actividad económica está creando empleo, o destruyendo en menor número. No dudo que el Gobierno está en la obligación de generar optimismo pues a veces es la chispa necesaria para encender la mecha de la creación de actividad económica. Nadie lo duda, pero otra cosa es que desde Moncloa nos vendan que en este país vamos a una velocidad de crucero. Hoy, Roberto Centeno, periodista del El Confidencial me ha sacado de dudas: señala que el PP hace trampas al solitario con las cifras de la EPA. Y pone el ejemplo de un trabajador de 40 horas semanales que se va a la calle al tiempo que se contratan dos de 10 horas cada uno. Para la estadística rajoniana , se ha creado 1 emple

"¡Vamos hacia la gilipollez suprema!"  Sentencia incisiva de un amigo en esta tarde dominguera tras una larguísima sobremesa regada con abundante Don Julio añejo  en su casa de Premià de Dalt, municipio cercano a Barcelona. La mejor forma de combatir la canícula es atacarla ahí donde más le duele: con los 38 grados del posiblemente mejor tequila del planeta y dejarse de las mariconadas  mojito&gintonics, solo para los paladares garrulos más exigentes. El calor se ataca con calor. Y en ese punto del primer chupito donde empiezas a poner a parir al clan Pujol y acabas hablando de un holograma japonés con el tercero. Vamos hacia la gilipollez suprema , la sentencia, se convierte en el nexo entre chupito y chupito, entre tema y tema, en nuestro eslogan del trío calaveras hoy domingo. Todo es gilipollez suprema. Hasta nosotros. Como cuando hablamos del obispo Pujol, el mismo que nos dio el sermón encaramado en su púlpito durante los 23 años que duró su oficio nacional-relig

Era el 26 d junio a las orillas del río Envira, selva amazónica brasileña fronteriza con Perú. En mala hora esa mañana los destinos de dos tribus amazónicas se cruzaron, la de los ashaninkas y la de la tribu identificada como el pueblo del rio Xinane. Los primeros hace tiempo que abrazaron parte de nuestra preeminente civilización; los segundos unos perfectos desconocidos para el mundo entero, casi con la misma intensidad que nosotros lo eramos para ellos. El encuentro se produjo cuando los segundos intentaban cruzar el río en el que los ashanikas tienen su poblado. Se supone que huían de la selva peruana ante las presiones ejercidas por taladores de madera clandestinos. Desnudos y armados con arcos y flechas emitían silbidos y ruidos como los animales. Cuatro días más tarde hubo un segundo encuentro que es el que vemos en el vídeo. Un indígena ashaninka, vistiendo en shorts, les entrega un racimo de bananas. Después se pierden y dispersan por la selva. En mala hora, decía al prin